*Um coice com ferradura de Pelica*
Jundiaí, 28 de dezembro de 2004. Manchete do Jornal da Cidade:
COXINHA MANDA CRIANÇAS PARA O HOSPITAL
As pessoas precisam ficar atentas ao que comem na rua. No final de semana, crianças que comeram coxinha de uma pastelaria tiveram de ser internadas.
Lar, doce lar.
Não sei. Não lembro. Provavelmente estava de porre prolongado. Responda rápido: o que você estava fazendo nos cinco dias que separam o almoço de Natal da noite do Reveillon em outros anos? Achei que fosse só comigo, mas ao interpelar segundos, terceiros e quartos, a resposta não é diferente de "não sei", "não me lembro" ou "provavelmente estava de porre prolongado". Mesmo quando na praia, não consigo lembrar do que fazia, além de estar queimando essa cútis sensível sob o sol de Santos ou Itanhaém.
O fato é que estou nesse período inútil do ano sob júdice de meu ócio não criativo, me recuperando dos tufões de dezembro na capital e tentando por um fim no atual tufão da província. Eu devia era ser o moço do tempo. Mas o fato é que não tenho um puto no bolso e fico em casa inventando o que fazer. Pensei em jogar botão contra minha consciência: eu em frente ao espelho. Tête-a-tête. Mas temo que uma das partes roubasse descaradamente. Enxuguei a louça e lavei o carro. Meu pai tá me achando estranho. Eu também. Ontem, me peguei assistindo Pânico na TV, com o Inri Cristo na Noites do Terror do Playcenter. E adorei.
É então que proponho-me um desafio: ler um livro de Paulo Coelho. É isso. Ao terminar esse post, desço a escadaria desse Gabinete de Leitura, vou até a biblioteca e escolho o menor livro de Paulo Coelho que estiver disponível. Darei um desconto ao mago da barbicha: até o final do livro, não o chamarei de Pauno Coelho, nem seu livro de Diário de Um Bago e não duvidarei de sua masculinidade. Também vou fazer de conta que nunca ouvi falar dele. É como se pegasse o livro de um autor desconhecido. Come on, vamos considerar que algo de bom ele tenha feito. É o mesmo sujeito que ajudou Raul Seixas a compor Gità, uma das músicas mais bonitas que conheço.
Se gostar, digo com toda a sinceridade que gostei. Se for ruim, digo que é ruim, volto a chamá-lo de Pauno Coelho, a duvidar de sua masculinidade e bola pra frente. Por que estou fazendo isso? Primeiro, como falei, porque estou cansado dessa modorra e torcendo para que um maremoto ocorra no rio Jundiaí-Mirim e devaste essa cidade. Enquanto isso não ocorre, testo o Paul Bunny. Segundo, porque gosto de aparecer. Quando algum idiota me vir falando de Paulo Coelho e bradar: "Mas aposto que você nunca leu um livro dele", respondo: "Li sim", e sorrio um sorriso de satisfação, só porque gosto de aparecer. Sou o mesmo sujeito que há muito tempo atrás roubou um pote de mercúrio-cromo do banheiro da casa de um amigo meu, passou pela perna e saiu gritando dizendo que estava sangrando. A mãe dele, deselegante, me disse: "Fernando, deveriam mudar seu nome para Aparecido". Enfim.
Desse modo, daqui a alguns anos, vou ter como me lembrar do que eu fiz nos cinco dias inúteis que, em 2004, como em todos os anos, separam o almoço de Natal da noite do Reveillon. Agora chega de escrever. Já não lembro pronde mesmo que vou, mas vou até o fim.
"Toda minha vida andei sobre uma frágil ponte feita de medo, falta de dinheiro, culpa e busca do amor. Quando tudo vai indo muito bem, faz-se uma cagada. Eu me sentia culpado por não amar Milena, por não sentir esta dor maldita que faz com que você queira estar vinte e quatro horas por um dia com uma mulher. E quando isso acontece, ambos tentam fazer a vida do ser amado a mais miserável possível. Tenho certeza de que se eu tivesse dado chance ao amor, ele acabaria vindo de modo discreto, sereno, elegante como um analgésico na veia e não como uma overdose de heroína, que acaba sempre confundindo o amor com desejo de morte. Quem tem medo, quem tem culpa, faz cagada. Entrei numa sucessão delas".
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Fausto Wolff, À Mão Esquerda.
Reza a lenda que Papai Noel pousou seu trenó no Aeroporto Internacional de Mogadíscio, na Somália, e já foi logo cercado por dúzias de meninos somális que gritavam "êêêê... vamos ganhar presentes!!!!!!!". Mas Papai Noel já foi logo afastando o saco, e sentenciou:
- Nada disso. Quem não comeu direitinho durante o ano não ganha presente.
Feliz Natal.
Em tempos de crise, qualquer idiota se transforma em um filósofo em potencial. É o que eu chamo de O Enigma Rasputin. Qualquer frase de efeito vira um dogma de cabeceira, qualquer fato similar que tenha acontecido à vizinha da prima da cunhada torna-se o exemplo a ser seguido, a luz no fim do túnel. O leiteiro vira Confúcio. O Confúcio vira leiteiro.
Em tempos de crise, qualquer factóide fora de seu contexto faz terceiros beijarem a lona do inferno. Napoleões de hospício são acusados de invadir a Prússia; Pastores-alemães são apontados na rua como colaboracionistas; Qualquer barba-bífida morenão é fichado como taleban. A rede de informação e contra-informação se instala. Fatos são mudados. Conclusões precipitadas são tomadas. Reputações são jogadas no lixo. Decapitem o czar! Castrem o tirano! Joguem bosta na Geni!
E como é típico de crises, cachorros mordem o próprio rabo até descobrir que o gato já sumiu faz tempo. Ninguém é de ninguém. Eis que em determinado momento, entre tapas, mordidas e arranhões, um olha pra cara de outro e pergunta: "Mas por que diabos a gente começou isso mesmo?". Então tome pés espalhando a pólvora do rastilho, Napoleões de hospício trazendo baldes d´água e brincando de bombeiro, sorrisos nervosos, lágrimas de alívio, tenores cantando Amigos para Siempre e e incômoda sensação de que tudo poderia ter sido evitado. "Vão-se os anéis, ficam os dedos", já diria a vizinha de Nelson Rodrigues, gorda, patusca e cheia de varizes.
Logo, matem esse maldito cantor desafinado e chamem o garçom. Nem sempre ganhando, nem sempre perdendo, mas sempre aprendendo a jogar.
Dulce Emma Monello Vives não foi uma pessoa feliz. Aos 16 anos de idade, após dar a luz ao segundo filho, Dulce deixou seu marido porque não queria uma vida em família. Entregou seus meninos para a avó deles e saiu pela cidade a se divertir. De longe a mais mimada entre três filhos, Dulce gastava o que não tinha com o aval do pai. Seu irmão era introvertido; sua irmã mais velha tinha um problema sério de joanetes nos pés que fez dela inválida antes dos 30 anos de idade.
Em algum momento dos anos 40, quando seus dois filhos começavam a se aventurar no léxico, Dulce os proibiu de chamá-la de Mãe. Afinal, ela era muito jovem para isso, e talvez esse fato afugentasse os namorados. O fato é que os dois meninos cresceram chamando-a simplesmente de Dulce enquanto moravam com a avó, longe da casa da mãe.
Dulce, que não era feia nem bonita, exorbitava-se. Cria ela ser dotada de uma beleza transcendental, divina. Gabava-se de suas pernas. Chegou a dizer inúmeras vezes para sua irmã inválida que ela, por ter os pés inchados e tortos, invejava suas pernas inquietantes. Vivia de amores efêmeros e maquiagem barata, não trabalhava e montou uma pequena pensão com a herança do pai. Perdeu tudo em pouco tempo. E assim cumpria seu destino vazio, sem comos, ondes ou por quês.
Dulce, cujo nome sugere doçura mas que nesse caso não passou de ironia do destino, nunca fez questão de saber das atividades dos filhos. Foi surpreendida quando o primeiro casou, da mesma forma que o foi quando ele morreu em 1978, vítima de complicações advindas da bebida. Quando soube da morte de seu primogênito, teve um surto. O vazio de não ter acompanhado o ciclo de uma vida que ela criou bateu fundo em sua alma.
Quanto ao caçula, talvez nem lembrasse que ele existisse. Em 1969, ele anunciou a todos que se casaria com uma paulistana sorridente e corada. Dulce emitiu um rugido de desdém. Era um sinal de que a velhice lhe batia à porta. Ela odiava a velhice. Não foi ao casamento dos dois e desdenhou de cada um dos quatro netos que iam nascendo daquela bem sucedida relação. Xingava constantemente a nora, talvez porque ela transmitia felicidade ao homem que ela negou que a chamasse de mãe. Fez sua nora chorar incontáveis vezes. Há dez anos não vê os netos.
Dulce não teve amigos. Chutou a família. Esnobou namorados com a mesma intensidade com que foi esnobada por outros amores. Passou a viver de uma mísera pensão do ex-marido (de quem nunca se divorciara oficialmente) e da ajuda do caçula, que lhe paga o convênio médico, comida e, agora, o asilo de qualidade em que está internada. Até há bem pouco tempo ela passava seus dias pregando que teve uma vida horrível. Dulce está completamente fora de sintonia com a realidade e desenvolveu o Mal de Alzheimer. Não sai mais da cama. Suas pernas outrora auto-cultuadas estão com as veias entupidas, e a trombose avança enquanto sua irmã inválida continua de pé. Sua nora, a quem odiava, é a pessoa que hoje lhe dá compreensão e comida na boca.
Dulce Emma Monello Vives morrerá em semanas, e seu neto caçula, que agora escreve esse epílogo, não consegue se lembrar de um mísero momento feliz que tenha passado ao lado da avó.
Comecei minha vida escolar aos 6 anos de idade. Afasto de mim esse cálice 18 anos depois. Mas um dia hei de voltar.
O Assassino era o Escriba
Meu professor de análise sintática era o tipo do sujeito inexistente. Um pleonasmo, o principal predicado da sua vida regular como um paradigma da 1a conjugação. Entre uma oração subordinada e um adjunto adverbial, ele não tinha dúvidas: sempre achava um jeito assindético de nos torturar com um aposto. Casou com uma regência. Foi feliz. Era possessivo como um pronome. E ela era bitransitiva. Tentou ir para os EUA. Não deu. Acharam um artigo indefinido em sua bagagem. A interjeição do bigode declinava partículas expletivas, conectivos e agentes da passiva, o tempo todo. Um dia, matei-o com um objeto direto na cabeça.
(Paulo Leminski)
A Tragédia da Matemática
Três quadrantes depois resolveram se casar. Traçaram planos para o futuro e todos desejaram a felicidade integral. Os padrinhos foram o vetor e a bissetriz. Tudo estava nos eixos. O amor crescia em progressão geométrica. Quando ela estava em suas coordenadas positivas, tiveram um par: o menino, em homenagem ao padrinho, chamaram de versor; a menina, uma linda abscissa. Ela sofreu duas operações.
Eram felizes até que, um dia, tudo se tornou uma constante. Foi aí que surgiu um outro, sim, um outro. O máximo divisor comum, um freqüentador de círculos viciosos. O mínimo que o máximo ofereceu foi uma grandeza absoluta. Ela sentiu-se imprópria, mas amava o máximo. Sabedor desta regra de três, o quociente chamou-a de fração ordinária. Sentindo-se um denominador comum, resolveu aplicar a solução trivial: um ponto de descontinuidade na vida deles. Quando os dois amantes estavam em colóquio, ele em termos menores e ela de combinação linear, chegou o quociente e num giro determinante disparou o seu 45. Ela foi para o espaço imaginário e ele foi parar num intervalo fechado, onde a luz solar se via através de pequenas malhas quadráticas.
(Millor Fernandes)
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